Не прошло и пяти минут, как Бэт уже тут как тут. Посадив автолёт на крыше кабака, где уже стояла пара чужих машин, девушка-полукиборг спустилась в само помещение. Удобно устроившись в своём любимом полутёмном углу в нескольких шагах от окна, сквозь вечно грязное стекло которого виднелись смутные контуры городских зданий и чьи-то бродящие фигуры, от одного только вида оных по спине невольно пробегали мурашки. На столике, по обыкновению чистом - хозяин, знакомый с суровым отцом девушки, до сих пор помнил его наказ всегда вытирать столики - уже стояла бутылка любимого эля, рядом ещё одна бутылка поменьше - ром. Видимо, по видеофону заметили приближение моего автолёта и тут же прибежал официант поставить бутылки... - подумала Бэт и мрачно усмехнулась. - Моего отца боятся...
Со скучающим видом Бэт осмотрела помещение и, не увидев никого из знакомых, отвернулась к окну.
Как скучно-то... Отец уехал совершать... как их... сделки. Mein mutter непонятно куда делась. И остальные тоже разъехались... Чёрт! И напоследок приказали мне следить за территорией гангстеров - портом...
Рука невольно потянулась к внутреннему карману плаща-пальто, где лежала пачка с парой сигарет, отданная каким-то хитроватым парнем, якшающимся с гангстерами, но удержалась. Нет уж, лучше не стоит портить лёгкие... А то придётся и их заменить железякой...
...Что-то хочется новых приключений...